|
Игорь Рассохин
Язык колючий, как наждак,
Скребет распухшую десну,
Не думал, что придется так
Встречать двадцатую весну.
Вокруг пустыня Регистан,
Кругом песок, песок, песок…
Жара. Июль. Афганистан.
Наш взвод уходит в марш-бросок.
Грохочут выстрелы вокруг,
И взводный рухнул вниз лицом,
И наземь оседает друг,
И «духи» нас берут в кольцо.
Вокруг пустыня Регистан,
Кругом песок, песок, песок…
Жара. Июль. Афганистан.
И всех ребят свинец посек.
Два магазина. Пять гранат…
А сколько «духов»? - Не считал.
Нет взводного и нет ребят,
А я о доме так мечтал…
Вокруг пустыня Регистан,
Кругом песок, песок, песок…
Жара. Июль. Афганистан.
От смерти я на волосок.
Ура!!! - Как музыка звучит.
«Вертушки» рокот, как бальзам.
«Я буду жить!» - душа кричит
И по щеке бежит слеза.
Жара. Июль. Афганистан.
Кругом песок, песок, песок…
И по пустыне Регистан
Идут другие в марш-бросок.
Сайт «Черный тюльпан» http://www.krapovik.narod.ru/priv/stih3.htm
|
