|
Михаил Калинкин
Винты хватают воздух, словно руки,
Выбрасывая пыль назад и вбок.
И нервы, как натянутые луки,
И лётчик-командир, как царь и Бог.
Летят по сторонам песок и иней,
Суглинка обнажая естество.
В который раз с белёсою пустыней
Играем в кошки-мышки - кто кого.
Вот озера надорванная плёнка,
И чёрного скелет наливника,
По левому борту летит "зелёнка",
А в ней, быть может, "духи" с ДШК.
По правому борту синеют горы,
Под дымкой, как под газовым шарфом.
Но руки, натыкаясь на затворы,
Напоминают - это только фон.
Летят в иллюминаторах сюжеты,
Как будто в телевизоре, гурьбой,
А впереди, уж недалёко где-то,
Нас ждёт ещё не начавшийся бой.
И кажется в мелькании картинок,
Что вертолёт, грохочущий, завис,
И мчит на нас война неотвратимо,
И трассерами манит сверху вниз.
Здесь измерения не те,
Здесь всё быстрее и опасней.
Полёт на малой высоте...
Что может быть его пристрастней?..
Сайт «Черный тюльпан» http://www.krapovik.narod.ru/priv/stih3.htm
|
