|
Неизвестный автор
Он гордился собой, уважал себя,
Ненавидел страх, презирал нытье,
Он летал, как Бог, ни о чем не скорбя,
Если горе его, то оно - ничье.
Капитан-вертолетчик, отважный ас,
Он в горах чужих, как в своем кругу,
Не считал он тех, кому жизни спас,
Не считал тех бед, что принес врагу.
Он любил рестораны, а тут жара,
Он любил напиться и всех простить,
И уйти в прохладную тишь двора,
И в спокойных снах над землей проплыть.
Он любил крепкий чай и дым сигарет,
И не верил, что можно сдаваться в плен.
Если сдался, то трус, был один ответ,
А если трус, значит в прах должен быть растлен.
Но однажды в бою вертолет подбит,
Клонит правый крен и нога – дерьмо,
Страшный стук в висках и штурман убит,
А в глазах вся жизнь, как немое кино.
Но едва на замле отстегнул парашют,
И вьюном пополз посреди камней,
Как враги его, они тут, как тут,
Только хочется жить еще сильней.
А в карман камуфляжа бесценный груз
Он еще на базе упрятал сам.
Вспомнил это и понял, что он не трус,
Что бояться ему просто стыд и срам.
И пока над ним разговор чужой,
Он забыл про страшный под сердцем стук,
И зубами, что силы, сорвал кольцо,
Ставя подпись под смертью отмашкой рук.
Из архива Ольги Богомоловой
|
