|
Андрей Артамонов
Скорпионы и фаланги, пыль, колючки и песок,
В скалах прячутся душманы, и до них один бросок.
Залегли. Огонь кинжальный. Оцарапало слегка
И совсем не умолкают АКМ и ДШК.
Жарко…Пот в глаза стекает. Рядом горы гильз пустых.
Вот уже сосед мой справа чуть рванулся… И затих.
Пить охота…Видно духи заморить решили нас.
Лупят, гады, беспрестанно, вот уже который час.
Может впрямь, а не по слухам, помогает им Аллах
Что ж, теперь свой прах оставить в этих чуждых нам горах?
Из весёлого мальчишки превратиться вдруг в ничто?
Нет, не хочется братишки! Да ещё бы знать за что?!
Не до жиру, быть бы живу! Ноет рана на плече.
Потерял сознание… Вижу, как бурлит вода в ключе,
Всё не так как-будто. Или… Я попал на высший суд?
Нет. Живой! Смотрю, ребята в вертолёт меня несут.
Снова темень… Просыпаюсь, тишина и чистота.
Говорит хирург: "Теперь ты, парень, должен жить до ста!"
И слова его - сознанием повторяю в унисон.
Сколько лет прошло, а снится, часто этот страшный сон.
|
